Har ingenting att skriva om men jag behöver få ur mig röken. Världen formas efter orden och man bär skor för att skona fötterna som annars blöder efter för många rundor runt skogsspåren. För man försöker glömma att det går fort att kasta bort något så vackert men det tar jävligt lång tid att läka. Jag är konstig, det har du sagt och det är sant. Batik. Kom och ligg med mig igen. Overkliga stunder. Nu har du en ny lägenhet runt hörnet men du bor kvar i mitt huvud. Minnena, där är vi fortfarande i badkaret tillsammans och jag kan fortfarande se hur du ser ut naken, det du. Kanske är kort överflödiga, gör mig blödig, stunderna lagras analogt i min hjärna. Ingen alkohol i världen kan ta bort dem. Är vår chans förbi? Du sa att du vill vara singel. Kan vi vara det tillsammans. Jag ser mig själv i framtiden, i Mexico, med knubbiga händer och smutsigt linne. En jukebox med tio skivor. Försöker skriva nya böcker. Spela in nya låtar. De blir bara sand. Ser på fotbolls-vm iår. Kommer ihåg när jag var 15 och spelade forward. Mycket hår på snoppen. Mål med vänstern. Fel fot. Så känns det när jag går utanför dörren idag. Med fel fot. Slutade för att jag blev lat. Började spela gitarr. Började sörja tidigt.