ut sina kort i mon gröna plyschsoffa.
Jag vet, det räcker inte med en gitarr runt halsen
och en massa idéer i den nyklippta skallen,
man måste ha glöd också, och romantik,
och knark och skoskav och två kronor
på banken och råttor i köket och blåsor på
kuken och plektrum doppade i taggtråd
och en stor jävla panter i badrummet
som hugger efter alla nyfikna,
alla vilsna, alla slentransläpare,
för de lever under kakelgolven,
under isoleringen där
pengar fortfarande betyder någonting
och jag är glad att snön har kommit
för min vänstra hand är röd
och min älskade sa att jag såg ut som
en moderat idag och det gör jag kanske.
Men i magen brinner det,
botar hostan med flytande salva och
botar den mentala förvirringen
men Cohen, Mr New York,
Mr fyfan vilka texter,
ligger och väntar på dig i
bokaffären mitt emot
Notre Dame,
på andra sidan Seine,
där jag sov mellan
böckernas svett,
på det kalla golvet,
fortfarande med drömmar
och drömmer gör jag
varje dag men
nu är jag frisk, hel och kär.
Godkväll oktober,
idag ska vi leka rockstjärnor.